Las cuestiones

Hola a mí (y quizas otros dos que miran el blog ocasionalmente).

Parece ser que este lugar es una opción para escribir y poner lo que a uno se le canta sin tener que dar explicaciones absurdas por cosas absurdas. Así que voy a utilizarlo para escribir un rato.

No entiendo ciertas cosas sobre la responsbilidad eterna del humano (que se ha impuesto con obligatoriedad) puesto que en mí no veo representarse lo que cotidianamente se llamaría atención constante a las cosas "importantes", dado que esto es una subjetividad terrible, que puede acabar con una persona si no está segura de la suya propia.
Puedo pasar bastante tiempo haciendo lo que socialmente se espera de mí, pero eventualmente mi concentración se atenúa con las cosas más burdas y termino por desesperarme ante la idea de "perder un año" (académicamente hablando), incluso siendo totalmente conciente de mi juventud y de la cantidad de tiempo por delante que poseo para revertir esa situación.
Todos los días se presenta algo por lo cual preocuparse, o paranoiquearse, o enloqueserce rápidamente. Y las cosas que están para tranquilizarse cada vez se reducen a un mínimo, injustificada e inexorablemente.
Todo pasa en este momento, se reúne absolutamente todo lo que puede romperte soberanamente las pelotas, como para probar tu estabilidad psicológica, que obviamente no tenes si todavia estas cuerdo en este manicomio de mierda.
"La raíz de los problemas está en el momento en el que los considerás como problemas", alguien me dijo eso, o quizás fui yo unificando el sentido común. La cosa es que no podes evitar considerar problemas a toda la mierda que te hace ver (ante vos mismo) como un forro inútil que no tiene, o no va a tener, un título que certifique tus conocimientos, o una obra que te haga saber que para algo servís.
Se me atraganta la verga de pensar en cada pelotudez que me traba y no me deja cagarme de risa como muchas de las personas que me rodean. Sincermante me gustaría poder mandar todo a la mierda y quedarme tranquilo dibujando un par de meses, que seguramente algo interesante voy a hacer. Pero no puedo comerme mis dibujos, o mis escritos, o mis ideas que no anoto porque me da paja, y tampoco me sirven para convencer a mis viejos de que sigan alimentandome y dandome techo hasta... ése es el problema, no existe un "hasta que", "hasta que triunfe y haga mucha plata", la chota, miles de pintores, escritores, diseñadores, hasta ingenieros están por ahí cagados de hambre o manejando taxis (a lo cual le sumo que tampoco sé manejar), que mierda me asegura que yo voy a sobresalir, si nisiquiera puedo manejarme un año entero y aprobar todas las materias de una carrera del orto, que ni siquiera es complicada.
O sea, me veo envuelto en un mar de vómitos ambulantes, entre neohippies, anarquistas y responsabiliodiosos que no dejan de dar sus certerosidades sobre toda esta situación, sabiendo que ninguno de ellos ha hecho nada hasta ahora que consiga reunir la sublimidad de una obra con la manutención del propio cuerpo.
Es así que me encuentro a la una de la madrugada escribiendo algo a lo que sólo yo le voy a dar pelota (hasta mañana que me despierte sin acordarme nada), intentando dejarlo plasmado para entender un poco mejor toda esta enfermedad humana.

Hasta mañana a mí mismo.
Braian